Бывшие. Расскажи мне о сыне

Это была просто фотография. Но от неё подкосились ноги. Вероника в нашей спальне, на нашей кровати. Её голова на плече спящего Олега. И эта улыбка… Победная. А в сообщении — приговор: «Он тебе не хочет говорить сам. Ты надоела. Исчезни. И сделай аборт».

Я сбежала той же ночью. Родила сына. Семь лет мы жили своей тихой жизнью, только вдвоём. Я назвала его Гришей.

А потом пришло время вести его в первый класс. И там, на торжественной линейке, я увидела Олега. Он был почётным гостем, попечителем школы. Он стоял, улыбался, раздавал напутствия. И его взгляд скользнул по мне — сначала равнодушно, а потом замер. Он увидел мальчика. Моего сына. Свои глаза, свой подбородок.

Олег побледнел. А Гриша, не понимая ничего, крепче сжал мою руку и спросил: «Мама, кто этот дядя? Он на меня так странно смотрит».