Восхождение Плотника

Сорок пять лет я строил, а умер под завалом гнилой балки. Справедливо. Но там, наверху, решили иначе. Не дали ни покоя, ни забвения.

Вернули — в тело деревенского пьяницы, в забытую богом деревушку. Никакого величия. Только больные руки, запах дегтя и эта Система. Она считает очки за каждый ровный паз, за каждый прямой угол. Нашептывает: строй или умрешь.

Меня зовут Антон Панарин. Я был архитектором. Теперь я плотник. Мой новый мир — это расчет прочности стропил и сопротивление гнилого дерева. Каждый удар топора — шаг от гибели. Каждый построенный дом — отсрочка.

Здесь нет магии, только ремесло. Нет избранности, только упрямство и знание, которое не исчезнет даже после смерти этого хрупкого тела. Я выживаю не мечом, а угольником и отвесом. И медленно, бревно за бревном, возвожу свое новое восхождение из праха и щепы.